Je me précipite dans la salle de bains, instinctivement pour me refaire une beauté ; j’en ai tant besoin... Fébrile, le pouls erratique, je m’efforce d’occulter les images traumatisantes que je viens de voir par accident dans le viseur de la longue-vue de mon fils. Celles de mon ex-époux, embrassant passionnément sa jeune maîtresse. Des images en gros plan malgré les deux cents mètres de distance qui nous séparent.

  Trop puissante, la lunette optique de Damien !

  Mon exclamation intérieure est d’une dérision horrifiée.

  À quand remonte la dernière fois où Loïc m’a embrassée aussi longtemps et amoureusement ? Une éternité. Cette réalité me soutire un spasme gastrique. Je ne suis plus qu’une crampe de douleur au-dessus du lavabo : ma mémoire ne cesse de rediffuser sur la toile de ma conscience la séquence indécente de ce baiser passionné entre mon ex et ma suppléante ; ma doublure en cadette. Cette analogie m’arrache une nouvelle contraction stomacale. D’autant que je revois le visage de cette femme, plus jeune que moi d’au moins… vingt ans. Cette vérité m’assène un autre coup dur à l’estomac. Je dois stopper net cette obsédante projection interne, censurer les images lancinantes de ce baiser charnel entre mon ex et cette nouvelle, avant de ne plus pouvoir tenir debout. Je me sens émétique, à la limite du malaise, comme si j’étais enceinte, moi qui ne suis physiologiquement plus en mesure de l’être. Et qui m’aurait mise en cloque, moi qui n’ai plus fait l’amour depuis… Je m’adresse un pâle sourire indulgent, pas encore prête à porter le cilice.

  Je passe de l’eau fraîche sur mon visage brûlant, comme pour purifier mon âme marquée au fer rouge, comme pour effacer de mon esprit incendié toute trace de mon traumatisme visuel et cérébral. Je sens un poids terrible peser sur les épaules ; me trouve brusquement vieille alors que je n’ai que quarante ans. Jambes qui tremblent. Cœur qui palpite dans mes tempes enflammées. Dans ma conscience toujours sous tension, Loïc embrase la bouche de ma remplaçante avec une fougue croissante ; un authentique baiser de cinéma.
 

Tout a dégénéré pour moi le jour où je me suis retrouvé en ce début novembre à la Foire du livre de Brive-la-Gaillarde à la demande de mon éditeur Franck Spengler, pape de la littérature érotique hexagonale. Si j’avais dans ma tête définitivement coupé le cordon ombilical avec le roman libidinal – je venais d’écrire le premier jet d’un polar tout public–, j’étais toujours contractuellement prié d’assurer la promotion de mon dernier ouvrage érotique intitulé Septième Ciel. Plus terre à terre, Spengler était devenu pour moi bien davantage qu’un éditeur : un ami réel, avec lequel je parlais de tout, sauf de contrat ou d’à-valoir. Me sachant lecteur inconditionnel, il lui arrivait parfois de me demander mon avis sur certains textes intéressants qui lui arrivaient par la poste ou sur d’autres qu’il hésitait à publier, et sur lesquels il s’interrogeait encore.

  C’est alors qu’elle s’est approchée timidement du stand des Éditions Blanche, celles de Spengler, un exemplaire déjà fatigué de Septième Ciel entre ses longs doigts fins et opalins, genre spécimen déterré chez un obscur soldeur, alors que le livre était paru le mois dernier. Plus que ses longs cheveux blonds bouclés en mouvement dans l’air, comme si sa chevelure dense était chargée d’électricité statique dans cette bruyante foire littéraire, c’est son regard bleu-noir, habité d’une sensualité abyssale, qui m’a aussitôt frappé en plein dans le mille. Moins un coup de foudre qu’un coup de fouet, ai-je ressenti à cette seconde en la voyant m’adresser un sourire pâle, éclairé d’un terrible romantisme. Si je la voyais pour la première fois en chair et en os, je connaissais précisément sa date de naissance : le 21 septembre 1982. Ainsi que son prénom et son nom de famille : Aurore Lavigne. Je connaissais encore deux ou trois choses d’elle d’assez personnelles grâce à Facebook.

Disponible en librairie dès le 11 avril 2013... 

Un thriller érotique et troublant de Graig Holden publié chez Rivages/Noir (collection poche).

Petit extrait comburant, page 122 :

  Comme elle posait la main sur ma joue, j'y ai enfoui mon nez en respirant son odeur. "Tu m'imagines avec d'autres hommes ?".

 - Parfois, oui.

 - Et tu aimes ça ?

 - Non... Je ne sais pas.

 - C'est à la fois douloureux et excitant.

 - Oui.

 - Pour toi, je pourrais le faire.

 - Quoi ?

 - Aller avec quelqu'un d'autre.

 - Et qu'est-ce que tu ferais avec lui ?

 - Comme tu voudrais. Tout ou presque rien.

 - Putain, Joyce.

 - Ça te dirait, ce genre de chose ?

 - Je... J'en sais rien.

 - Ça te gêne, rien que d'y penser ?

 - Je ne sais pas. Peut-être.

 - N'aie pas honte. On peut en parler. Je peux même te le murmurer à l'oreille. Tu vois ce que je veux dire ?

  J'ai hoché la tête.

  "On peut faire n'importe quoi, Daniel. Tout est possible. Rien n'est interdit. Tu comprends ?"